Hace falta una ventosa

una fracción de lágrima en adelanto

un abrigo de alcoholes

que pueda laminar en su olvido

todas las clasificaciones del cariño.

Para taladrar este silencio terco

gritándome en espejos de sal,

hace falta tu risa centrífuga,

dejándome este Nosotros

que generalmente resbala.

Para taladrar el silencio

del inoxidable cosmos,

hace falta fundir una estrella

en los ojos de un niño

que pide respuestas.

Tú y yo, palabra escrita,

tú y yo.

Debiera estar pudriéndome

pero no lo estoy.

Permanezco en pie

y espero la flor de mi piel.

Las nubes me anuncian tigres

que nacen de una cabeza dubitativa,

partida en dos.

Tú y yo, palabrita,

con la capacidad de permanecer.

Las estrellas no parecen muy importantes,

hasta que perdidos descubrimos

el poder de su permanencia,

es entonces cuando su misterio

se vuelve inagotable fuente

de sagrado conocimiento.

Nací para navegar tormentas

y cazar huracanes.

Nací del torbellino de la locura y la fé,

de la soledad y el tiempo.

Sólo los locos podemos cabalgar cometas,

soportar los vacíos de la eternidad

y permanecer cuerdos.

Antes que lo intentes,

te advierto:

Su amor es despiadado

y tu escalera sólo humana.

Cada quien cierra el candado

de su propia muerte.

Sólo la lluvia que cae es cierta.

Te quise hace mucho, lo sé.

Y hoy te olvido,

con puntería certera.

Igual que tú, confiada, y me heriste

cuando me dijiste: espera.

Hoy, ni espero, ni quiero deveras.

Tan sólo pensarte me aterra.

Cariño, amor, aspereza.

Los pájaros guardan la tregua.

Arrecia la lluvia, golpea.

Atrapa el recuerdo: quimera.

Y yo, como un sueño,

envuelvo mi calma: tristeza.

Entre los 6 y los 9 años de edad, uno de mis programas favoritos de la arcaica televisión, todavía en blanco y negro, era una serie documental sobre vida salvaje, tal vez una de las ancestras más primitivas de este tipo de producción, mucho antes que NatGeo o Animal Planet hicieran sus pininos e incluso que la tele por cable, es más ni siquiera parabólicas.

La serie en cuestión era una especie de producción artesanal donde recuerdo como líder y narrador principal, a un tipo de edad madura, delgado, de pelo corto totalmente blanco, y otro más joven, atlético y encargado de pelear con los caimanes o atrapar a los berrendos desde un todoterreno a todavelocidad.

El programa tenía sus episodios prototípicos, según recuerdo: la captura de rinocerontes vivos, la filmación de la cacería del güepardo, y en especial la lucha con la anaconda; de ésta última yo lograba obtener una versión casi igual de dramática en el patio frontal de mi casa, sujetando con mis manos el extremo de salida de la manguera del jardín (tal como se debe hacer con la cabeza de la anaconda) y rodando en el piso hasta conseguir atraparme en la fuerte espiral del tubo de hule, alrededor de mi cuerpo de niño naturalista aventurero.

Don Reloj mira su muñeca

cuando le digo

que no necesito al tiempo;

entonces ésta pluma es cárcel

de mi plumaje.

Pero a veces siento miedo

cuando faltan cinco minutos para algo.

Y en las mediashoras

acuesto la mirada en el cielo.

Una vez hubo muchas veces juntas,

Asi que no necesito el tiempo.

Ya no.

Es la hora de mi liberación.

Mi dolor de cabeza se volvió almohada.

Mi almohada era el piso.

En el piso bailaré los tangos del etcétera.

Has leído esto

mientras la incertidumbre me ama.